El amor

Quizá por haber leído estos días una novela de amor, le vienen a uno más recuerdos de lo que es o debe ser el amor, cosa que creo nadie sabe bien. Vargas Llosa en las “travesuras de la niña mala” vive hasta la angustia, el abandono, y el repetido mal trato de su amada, esa necesidad que todos tenemos en la vida de compartir las cosas con alguien. Ama con los ojos cerrados, ama con la insistencia del amor, con pasión privada y personal, inútil pero para siempre.

Su personaje ama por una estricta y elemental necesidad, la que cualquier ser de anhelo, comprensión y palabras que vierte una y otra vez hacia fuera en la vida, Ama para ocupar ese capítulo desconocido del ser humano, ese territorio por habitar. Y a uno como lector le vienen las mismas necesidades otra vez de golpe, como cada ocasión, cada momento que lo hizo y lo hará de nuevo.

Repito: de nuevo, porque el amante pertinaz no se termina nunca en nosotros mismos, es una especie de profesión irrenunciable que seguimos buscando al empezar cada mañana de la vida. Nos decimos, voy a amar de nuevo y lo mejor que tiene la vida es que siempre hay alguien que está en esa misma andadura esperándote. No sé si amaré mejor o peor, si me amarán más o menos, distinto seguro, pero cubriré así un área irrenunciable, casi como en la imagen que aquí veis, con los trazos mal hechos pero la palabra y su signo inconfundible. No tiene más título, no puede tener mejor nombre que amor, mal escrito, mal vivido ayer y quizá mañana, pero amor al salir de la última palabra que supimos escribir y quizá se cansaron ya de escuchar.

Amor a la manera de cada de cada uno porque no tiene manera, está, siempre ofrecido y tierno como un hálito de vida, como una manera de seguir inventándose la vida.